Malos sentimientos.

♫ ~ ..And why do we like to hurt so much?.. ~ ♫

Estoy harta de todo.

Odio el ruido, ese ruido infernal del silencio que ensordece mi alrededor.
Odio la luz artificial que me da en la cara a altas horas de la noche entre mi insomnio.
Odio el color que pinta mis ojos por debajo, y la ligera hinchazón que se halla detrás.
Odio las sonrisas, las expresiones falsas de los rostros que no existen, de las miradas vacías y sin brillo.
Odio la sensación de estar tan unida a la tierra, tan encadenada al asfalto, tan prisionera del suelo.
Odio el viento que, con fuerza, golpea mi rostro, despeina mi cabello, desordena mis cosas.
Odio las creencias, los dogmas, los fanatismos.
Odio las murmuraciones, los chistes malintencionados, los comentarios clandestinos.
Odio el cansancio, la fatiga mental.
Odio la sensación certera de que soy una idiota.
Odio creer.
Odio saber.
Odio tener razón.

¿Cuánto más?

Decidir

No es tan fácil como parece, ¿eh? A ti, que te jactabas de poder hacer y deshacer a tu antojo, ahora sufre. ¿Recuerdas lo que te dije sobre involucrar a alguien más? Sabes que no debías -ni debes- hacerlo. Lo haré simple para ti: "bájale dos", ya te lo he dicho bastante.
No te precipites, ¿de acuerdo? Observa tu alrededor. Debes elegir.

I'll be here. Waiting for you.


¡Toma! Te lo ganaste: es tu boleto directo a tu círculo favorito del infierno. Envíales muchos saludos a todos de mi parte. 
Tranquila, no te pasará nada: allá eres como una celebridad.

Welcome back, bitch.

♫ .. What do you want me to say.? ~ .. ♫

¿Por qué.? ¿Cómo.? ¿Cuándo.?
Vuelven esas voces que atormentan. Vuelven, vuelven. Se pasean cual reinas por toda esta frágil contextura. Sí, vuelve a ser frágil, como hace un tiempo, como ya había quedado atrás. Lo siento por eso, ¿qué puedo hacer más que intentar evadirlo.? Tranquila, no hace falta que esto sea tan difícil, al menos no para ti, porque, de cualquier modo, para mí lo es y lo será.. sólo no te preocupes, sigue caminando y no mires atrás. No. Hacia adelante. No voltees, no me mires.

No hay problema, yo ya me di cuenta que tú no me necesitas..

Un sin sentido necesario.

¿Qué importan entonces las lágrimas del poeta? Si su sufrimiento no sirve para componer versos, lo mismo vale que haya sido ahogado en los mil pozos resultantes de su propia sangre derramada.

..pero ahora..

El poeta regresó. Regresó porque ya no existía. Estaba muerto, roto. Estaba vacío. ¡Ah, pero sigue vacío, sólo que ahora intenta sobrevivir así!

El poeta ha vuelto, existe ahora. Existe por sus sueños, porque no han muerto. Quizá ya no puede bailar el vals que antes amó, pero puede crear una nueva melodía que se ajuste a los pasos cortos con los que intenta seguir.. quizá con esos pasos cortos pueda alcanzar sus sueños.

Ese poeta..

O bueno, esa poeta.